Balada de la memoria colectiva asonante

He aqui otro adelanto del que será mi próximo libro "Balada de la Inocencia perdida"

Aprovecho para pedir disculpas a mi amiga Lissety por haber olvidado el día de su cumpleaños, ella sabe que le quiero.

Me gusta este poema entre muchos porque expresa el mundo cambiante, la necesidad del individualismo y de la filosofía. Pero sobretodo está metido dentro de la trama de una historia que narra la locura de Muchacho. ¿Quién no se ha preguntado el porqué es importante pensar diferente al resto, salir de la norma? ¿Pero llevar esta tesis al extremo también puede tener consecuencias desastrosas? Bienvenidos sean los comentarios. 

Balada de la memoria colectiva asonante

El cielo violáceo se hacía negro, la noche se asoma a tu ventana.

Negros también se hicieron los vientos. El color del vaivén de pensamientos, de la luna cuando se esconde a la vista y así se esconden los pensamientos, sollozos que suenan a llanto de difunto pues cuando se cruzan los mundos, allí se esconde el pensamiento. Las tormentas parecen infantil juego, las sombras nunca más infundirán miedo, pues allí se esconde el pensamiento.  

Y grítame al oído lo que piensas del tiempo, talvez morirás joven talvez morirás viejo. De que te sirve una vida  si al vivir estás muriendo. Y entonces respondiste, es que tengo el pensamiento.

Sangran tus heridas, como la lluvia celeste. Sangra tu dolor de las venas de tu mente. El mañana si tu quieres talvez sea diferente. Pero solo si tu quieres, pero solo si tu quieres.

El cigarro que te fumas ya te sabe a madrugada, el cielo se hará verde solo si vas a tu ventana. La rima se está yendo,  va a buscar parranda. Nos ha dejado solo y se ha llevado a sus cigarras.

Se repite el mismo sonido en las mentes de todos, bailan al mismo ritmo, duermen con el mismo arrullo

Quisieras sentir ese sonido, aunque sea una solo vez en lo que te queda de conciencia, bailar al mismo ritmo, dormir con el mismo arrullo

¿Eso te hace único?

Las paredes se están cerrando, tu juicio será mañana. Ellos determinarán si la cordura todavía te ama.

¿Y como te  declaras?

Culpable por supuesto, tu la dejaste ir ¡tu la maltrataste! Debiste darle su beso todas las mañanas ¡debiste cantarle la canción que todos cantan!

Ya ni a la rima le places, pobre Muchacho asonante

Y las musas ni hablar, ellas se fueron con el viento ¡y con el perro parlante!

Ni siquiera crees en Dios, podrías hacer que el te acompañe

Pero insististe en tu propia canción, la tocarán encima de tu tumba

¿Quién?

Nadie

Pobre Muchacho asonante

Maldita mente colectiva, que convierte todo en melodía, mata al viento a la noche y al día, y los vuelven rutina.

Maldita rutina

Que convierte a los hombres en autómatas, que no anhelan mas de lo que les han dicho que es bueno.

Sexo, alcohol y dinero

Paz con la vida y una vida sin miedo

Reconocimiento, familia y fama

Nada de dolor ni cosas complicadas

Seguridad en las calles y también en las casas

Y los que no tienen esto, la mente colectiva dice que no tienen

¡Nada!

Todos dormidos ante una vida de maravillas

Y el que quiere algo diferente

Debe estar loco

Dormidos esclavos de ellos mismo

¿Estaré yo despierto?

¿O es solo un sueño?

¿Acaso solo digo esto por que tengo miedo?

Pregunta sin respuesta

¡Mira!

¡asómate a la ventana!

Un cadáver flotando llevado por el viento

Tiene tu nombre y el mío, no te miento

Tal vez allí se esconde el pensamiento

La noche está muerta

Mira que bella es el alba

Mírala, si es que acaso estás despierto.