Muerte de JJ

Hola Queridos Lectores:
Hoy es un día triste para Guayaquil, muchos de los que me leen talvez ni siquiera sepan donde queda ésta ciudad, por lo que seré breve al explicar quien fue Julio Jaramillo Laurido, JJ:
En wikipedia talvez encuentren cosas como "uno de los mejores cantantes de latinoamerica" "el mejor cantante ecuatoriano de todos los tiempos", "leyenda hecha carne".
Pero JJ era mucho más que eso, se puede decir que ese hombre nos representaba a todos, es el ídolo de guayaquil, pues él era el alma echa verso, y el sentimiento hecho canción.
El era anhelos y amores, que muchas veces no fueron. Para decirlo sin que suene una alabanza, JJ ténia la capacidad de transmitir los sentimientos sobre los cuales con mucha facilidad, pues cuando se lo escuchaba era como hablar con un amigo, y dejar que éste le cuente sus penas, es tan hermoso sentir lo que provocan sus canciones: una mezcla de dolor y alegría... de risas y llanto pero al final, la paz.

Así agraciado lector, Mr. Juramento, como lo llamaron algunos gracias a su "hit", Nuestro Juramento por alla en el siglo pasado, murío un día como este 9 de Febrero. Éste es mi pequeño homenaje, un poema de Fernando Artieda, otro poeta guayaco, sobre la muerte del brava.

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Yo se que tu lo dudas,
que yo te quiera tanto,
si quieres me abro el pecho...
Y te entrego el corazón.

Y le llegó su caimán su Julio Verne
por eso de que de la tierra a la luna
de viaje al centro de la tierra
cosa más triste...

Y fue como si anduvieran ofreciendo
la muerte a domicilio, porque de pronto
se encendieron las rockolas:
en el pollo loco, en el chuzo engreído, en el no te ahueves.
Y la voz del man entró así con todo,
por las ventanas de las casas, por las goteras del techo,
por las rendijas de las cañas separadas;

En las esquinas la biela zumbaba,
y la gente no hablaba de él,
porque, ¿Para qué iban a hablar?
si el pueblo sabe que de esas cosas nunca se habla.

En el café de los intelectuales,
la cosa se estaba poniendo kafkiana,
cuando paso caraebandido, y les dijo:

Que qué Gabo nı la gavers,
¿que no ven que se a muerto el man?

¿Cuál man?, ¿cuál man?
preguntaron los desenchufados;

Y caraebandido,
con esa dignidad característica
de los ladrones de barrio y los poetas;

Cual man mas va a ser pues, gil
¿Habrá algun otro más bacán que Julio Jaramillo?

Las putas sacaban monedas de a sucre de sus chaucheras trasnochadas
Y las metían en las ranuras de las wurlitzer, para escuchar:

No puedo verte triste, por que me mata;
tu carita de pena, mi dulce amor.

Y comentaban,
y algunas hasta lloraban...
Y el maricón Alfredo tenía que estarlas arriando:

¡Ya pues señoras a trabajar!
¡Ni que el hombre hubiese sido su marido!

Una zorra veterana bebía cerveza y recordaba,
que ella lo había conocido desde los tiempos
en que era camote de la Blanca Garzón
El mejor "calzón" que había en esos momentos
en los cabareses de Guayaquil.

Los taxistas y las peroles,
seres por los cuales,
uno se puede enterar de todas las cosas de este mundo;
seguían escuchando radio Cristal, que había transmitido
como un partido de fútbol, la muerte de JJ,

Con sus micrófonos instalados desde la clínica Domínguez,
donde yace en el lecho del dolor:
El único, el incomparable, el ahijado de Carl, ¡el ídolo del pueblo!
Julio Jaramillo

La voz de un locutor, sinceramente conmovida, pero rota,
por catorce horas seguidas de darle a la lengua forma continuada,
iba adquiriendo tonalidades deprimidas, y a ratos
hasta dejaba botado el micrófono para irse a toma una cerveza
o a comentar con otros locutores de la radio,
las cosas del velorio...

Las cantinas estaban llenas,
y había un clima como de alborozo trágico,
como si una angustia jubilosa
fuera tomándose las calles,
subiendo por los postes de alumbrado,
reptando por los jardines de los parques;
y trepando a los árboles más altos,
para desde ahí descolgarse con todo su entusiasta dramatismo,
sobre la ciudad acongojada,
sorprendida,
estupefacta.

Porque era que no se podía creer,
Porque aunque se sabía que estaba grave,
que se iba a morir de todos modos,
una sobrvivencia como ajena
nos había dado cuenta que la muerte no existía
de no pararle bola.
de que lo único que tenía derecho entre nosotros,
era la vida.

Dos días con sus noches lo velamos en el estadio
Desde todas partes se venían, con mujeres, con hijos,
Desde Lomas de Sargentillo venían,
desde Pechiche
de vuelta Larga venían solo para ver,
como cantaba de muerto.

Ríos de gente salían de los manglares,
bajaban de los cerros llenos de lodo,
ensuciándose la ropa,
perdiendo los zapatos perdiéndolo todo,
menos la firmeza de estar junto a él,
en su última conquista.
La de aquella tarde en la que dios que se le va ajumando
y él, zas, que se le va levantando a la muerte,
para toda la vida.

Miles y miles de zambos,
cholos,
negras culonas,
choros,
putas,
poetas,
asesinos,
deportistas,
peridiqueros,
sinverguezas,
curas sableadores,
contrabandistas,
alcahuetes,
betuneros,
y maricas.

Gentes del pueblo arracimadas,
en colas largas como el destino,
para tocar el cuerpo,
persignarse,
llorar a grito herido,
la huella de su ausencia,
mónica se vino desde la Yoni, para contarle
después de muerto,
todo lo que lo había querido,
Un borrachito con una botella de trago en la mano, temblorosa,
decía:

Ahora sólo nos queda Barcelona
.... Ahora solo nos queda Barcelona

Ahora se va...
va caminado lentamente como bandera extendida,
sobre los brazos de la gente,

Se va el zorzal,
el lírico,
el artista,

Se va el duro,
el brava,
el superbacán,
el pinga de oro,

El cantante más pesado que ha tenido el Ecuador... y el mundo
más claro ya, mucha nota con mi persona,

Ya resbala tiernamente el cadáver arracimado de flores
Y es como si los muelles se hubieran puesto a toser señales
antiguas sirenas,
cangrejos,
pianos y manzanas.

La masa ebria de malas noches y de alcohol,
Se va raleando en grupos de a uno,
de a cinco,
de a treinta y dos

Van buscando la calle extraviada que sienten medio enferma
Como traspapelada entre las sombras,
como sonámbula,
Como si fuera otra y no esta Guayaquil,
la ciudad viuda y guáchara,
que había perdido al mismo tiempo,
su hijo...
y su machuchín